■魏军涛

“娃子儿哟，回来喝汤喽！”当孩子们嬉戏的喧闹声与浮尘一起飞扬；当夜幕如水，飘缈的轻烟涨上了屋顶、树梢，牛乳似的雾在半空隐隐浮动；当四下的景物模糊，消失了踪影，周围一片混沌，浑然融为一体；当黑暗如一滴滴融入水中的墨，越来越浓稠；当仰头看见灶屋烟囱上一闪而逝、游离着一串串飞舞的火星；当空气中弥漫的炊烟气味微微搔动鼻翼；当耳畔清晰地传来一声温柔的、拉着长腔的、来自母亲的呼唤，你就知道，是回家的时候了。

孩子们倏然散得一个不剩，游鱼般消失在黑影里。喧闹一下子平静了下来，被孩子打碎了的夜的涟漪抚平了痕迹。黯黑的墨色里，那一簇渲染着殷殷红光敞开的院门，正在翘首以盼孩子的身影。微亮的院落如暖和的襁褓安详温馨，把一种浓浓的爱包容在里边。小小的灶屋门口辐射着一团团的红霞，映亮了小院里的鸡舍、猪圈。无边的黑暗里，散发着源源不断的光和热得红彤彤的灶屋，像是通向另一个时空的希望之门。灶屋里，通红的灶膛忽明忽暗，最后一把柴草的火苗在上下跳动着，一闪一闪的光亮在灶屋门口投下了一块橘红色的方毯……灶屋犹如一座金碧辉煌的宏伟殿堂，摇曳的火光用神秘妙曼的舞蹈展示着喜悦、祥和与温馨。

红光的映衬下，母亲正在锅台边盛汤舀菜，光线含蓄地描绘着她柔美的轮廓，在墙壁上投下一个慈祥的侧影。锅台上大锅里的粥“咕嘟咕嘟”滚着，小炒锅里的菜“刺啦刺啦”地响。孩子的饥饿感越发强烈了，而那让人大快朵颐的佳肴，正在母亲的汤勺锅铲里热腾腾地跳跃。

“娃儿，赶紧喝！趁热。”母亲把暖暖的粥碗递到孩子手里，碗里一撮红薯冒着尖，满满的粥汤笼罩着升腾的热气，母亲顺手把一匝卷着油辣萝卜条的烙馍筒送到孩子嘴边。那暖粥的甜香、热烙馍的筋道、萝卜菜的油辣，混着满灶屋的炊香，化成一种抹不掉的记忆，印在老灶屋里。

早上，在墙头公鸡的啼鸣声里，孩子们揉揉眵目糊黏着的睡眼，伸起胳膊打了个长长的哈欠，醒了。披上小褂子，乱发蓬蓬，到井台上洗脸。

厨房里风箱“呼啦”“呼啦”一下一下地响着。厨房在哪儿，娘就在哪儿；娘在哪儿，孩子们的依靠就在哪儿。母亲在忙不迭地切菜、烙馍、烧汤，孩子们就坐在灶屋锅台前烧锅，拿一根根柴火往灶膛里送，“噼里啪啦”的响声在灶膛爆裂着，锅底柴火棍儿的一头燃着通红的炭，另一头撅出灶口的棍梢屁股里冒着缕缕白烟。

当冬日的寒风“呼呼”地刮着，当自言自语的雪花孤独地婆娑，在一墙之隔温暖如春的灶屋里，一团团蒸汽与烟雾充满了屋子，一团团红红的火焰烤热了人的脸颊，一盏盏发亮的餐具“叮当”碰撞，一碗碗热气腾腾的粥汤散发着诱人的香味。风箱“呼啦呼啦”地响，柴草“噼里啪啦”地爆，汤粥“咕嘟咕嘟”地沸腾。母亲忙碌、快乐，孩子欢喜、幸福。世上最温暖的地方，就是母亲忙碌的灶屋；世上最好听的声音，就是灶屋里母亲做饭的声响；世上最幸福的事儿，就是坐在灶膛前帮母亲拉风箱；世上最美味的佳肴，就是母亲熬煮的粥汤。

那个萦绕在怀的老灶屋，闪着红的火、蓝的烟，升腾着灰蒙蒙的水蒸气；冒着烟气、湿柴气、煮汤气、炒菜气、烧糊气、煨红薯气；响着风箱声、滚汤声、炒菜声、剁饺子馅声、锅碗瓢盆声、母亲的絮叨声；溢着浓浓淡淡的酸味、甜味、苦味、辣味、咸味；摇曳着灯的影子、瓶瓶罐罐的影子、妈妈做饭的影子、墙壁上笼屉的影子、阳光透过烟雾的影子……

记忆，深深浅浅、模模糊糊、黑黑白白，像岁月悠久的浮雕一样镌刻在脑海里。那散发着幽香的，似一罐黑釉彩陶旧坛的老灶屋，让人思念切切、回味悠悠、眷恋深深。

多少年，又是多少年，烟囱上没有了炊烟，灶屋里没有了风箱声，灶膛里没有了火苗的红光，锅台边没有了饭菜的浓香。当我们一身风尘沧桑归来，仿佛就是昨天，仿佛又回到了童年，仿佛又是那暮色朦胧的夜晚，仿佛依稀又听到一声声拉长腔的呼唤：“娃子儿哟，回来喝汤喽！”